«Je pouvais voir mon fils jouer avec le chien de notre petite voisine. Ma femme me parlait :
- La peau me brûle, je perds mes cheveux et mes ongles jaunissent. Je suis allée consulter un spécialiste, le docteur Zenger, et figure-toi qu'il a fini par trouver la cause de cette maladie. Tu veux connaître la cause, Jacques ?
- Oui- C'est toi. C'est toi, Jacques.
- Moi ?
- Oui... D'ailleurs, tu apprendras que maintenant cette maladie porte ton nom, c'est une blanchoïte aigüe. Je m'appelle Jacques Blanchot.
- Pour le moment, il n'y a rien à faire pour la soigner... Ni traitement... Ni crème... Alors... il faudrait que tu partes.
- Quand ça ?
- Maintenant... Ca commence à me gratter.»
Bienvenue dans le roman le plus déjanté, drôle, tendre et cruel de notre monde contemporain où « l'homme est un chien pour l'homme »
