Ensombrecidos por el tiempo, los maestros, como los recuerdos, se mezclan Y confunden, y se apoltronan en los sillones de jardín, como un aire Disperso, aire en la claridad de la nada. ¿Qué podríamos decirle a cada uno? ¿Cómo pueden ser tan claros y oscuros a la vez? Nos sacan de quicio, desaliñan las hojas de los árboles de agosto. De pronto se detienen, abruptamente, como el viento. Regresan las moscas y el calor: ¿qué podemos decirles? Tan sólo el cielo es infinito. Las moscas vuelven, y la tarde Se medio estremece en sus verdes bordes luego se asienta como peso muerto Junto a nuestros recuerdos, y las gastadas bastillas de los maestros. ""Zodiaco negro"" de Charles Wright