Esta Irlanda no existe, y nunca ha estado más viva, nunca ha sido más real. Es la realidad que se respira a diario, vista desde detrás de una ventana que se aproxima, avanza, se distancia al ritmo en que el texto respira, ¿o es Irlanda la que apresura y relaja el ritmo respiratorio? El ritmo poético es más o menos pausado según lo que observa la ventana: una geografía personal y personalizada. Irlanda late en los cristales, la otra realidad es expirada, tras ser engullida y masticada.