Fue por aquella época cuando alguien nos dijo que «también el Padre Villoslada hacía versos». El Padre Villoslada era por entonces un jesuita que a nosotros nos parecía mayorcísimo, aunque luego cuando hablabas con él no acabásemos de entender cómo aquel alma de niño podía tener ya cincuenta años. Le recuerdo en su monacal y feísima habitación de la Gregoriana rodeado de montones de libros y folios, sin otro horizonte mundano que una ventana abierta a un viejo claustro y, al parecer, sin otro futuro que el de muchos libros que leer, muchas clases que preparar, muchas cuartillas con ensayos históricos que emborronar. ¡Dios santo!, ¿cómo podía vivir un poeta entre tan estrechas paredes vitales? ¿Cómo podía convivir con aquella colección de sabios aburridos, arrumbados todos ellos en un mundo muertísimo? De la Presentación de J.L. Martín Descalzo