"Todos los días igual. Llego al curro (ni siquiera el trabajo, el curro) y eso se me viene encima, como una oleada de desaliento, como un suicidio, como una muerte chica, como la quemazón de la bala en la sien. Un trabajo demasiado conocido, una sala de control aplastada bajo los neones -y unos compañeros que, algunos días, no queremos volver a ver-.
Ni siquiera el valor de buscar otro empleo. Demasiado tarde. Estuve a punto hace tiempo... y luego no, me faltó valor para cambiar de vida. Este trabajo nunca me ha satisfecho; sin embargo, no me veo aprendiendo a hacer otra cosa, otros gestos. Lo aguantamos, pero no nos acostumbramos. Hablo en plural porque no soy el único que está con estos ánimos: todos estamos en las mismas...".