Jag minns Gullholmen, alla båtarna i hamnen. Folk myllrade av och på. En stuv konserver kom ombord. Tre slag i skeppsklockan, Bohuslän backade ut, svängde runt magasinet på Annikas Strand. Och där framme låg Islandsbergs fyrklippa, svart berg med skummande vitt vid foten. Bohuslän krängde och vred sig i de djupa vågdalarna, folk höll i sig i bord och bänkar och nu styrde vår kapten rakt mot fyren. Rakt mot Islands­­berg. Rakt mot klippan. Vi höll andan.