Povest o tretem sroke. Pochem opium dlja naroda? Defolt vruchnuju. Kto zazhigaet v ostankino? Prived, medved! Partija strasti. Smert v prjamom efire. Budte uvereny, esli Vam, ne daj Bog, sluchitsja sryvatsja s gory ili tonut v more, pervym, kogo Vy uvidite, budut ne spasateli Malibu. Net, net. Pervymi okazhutsja zhurnalisty, protjagivajuschie vmesto ruki pomoschi mikrofon ili videokameru. Oni sdelajut etakoe sostradatelnoe litso i napolnjat glaza lzhivymi slezami, dlja togo chtoby zadat Vam edinstvennyj vopros: ~Rasskazhite telezriteljam, chto Vy chuvstvuete, nakhodjas na poroge gibeli? Da, i, pozhalujsta, koroche, my v prjamom efire, u nas malo vremeni~. Kogda iz stekljannykh dverej metro vyplesnulas na ulitsu pervaja portsija ljudej, gotovjaschikhsja nachat trudovoj den, gde-to sleva bukhnul vzryv. To est snachala nikto i ne ponjal, chto eto byl vzryv. Prosto kakoj-to dostatochno gromkij khlopok i vse. Zatem, kogda prostranstvo zatjanulo edkim dymom, i razdalis pervye zhenskie vizgi ~cheloveka granatoj ubili~, nachalas vseobschaja panika. Tolpa brosilas v raznye storony, gonimaja obschim strakhom.
